grullas

Sí, muñecas. Antes de operarme en un espectacular cambio virtual, yo era macho. Muy macho precisamente. Y las hormonas primaverales me traían loco persiguiendo a todas las mujeres que osaban asomar sus morritos por la red. Y echo de menos aquella libertad de sátiro. Qué maravilla de testosterona. Lo curioso es que se me permitía todo. Y yo forzaba los límites para ver hasta dónde se me permitía, claro.

Luego me monté un harén con concubinas, y también me molaba, claro, pero ya estaba más limitada por el hecho de que hay mucha gente que no entiende un juego o una broma sin ponerse a moralizar por eso de sacar tajada de todo para ir al cielo y eso. Aún así, llegué a tener un buen número de odaliscas, algunas con barba y sin depilar, pero no soy escrupulosa. Ahí ya, como mujer con harén, no se me permitía todo. Y los que ensalzaban las gracias al macho que era antes me trataban con recelo catalogándome de marimacho. Y la verdad es que yo seguía siendo la misma persona, o algo parecido a persona.

Fue curioso e interesante ver cómo cambiaban las cosas cuando era hombre y cuando era mujer. Como mujer mi lenguaje ya era mucho más sutil y no tan directo por temor a las malas interpretaciones. Para mí era un juego público, pero no un asunto de mi vida personal, la cual no tiene nada que ver con juegos virtuales (que son bromas, pero nada de cosas serias) y mantengo al margen, pero eso no parecía ser comprendido por mucha gente, que buscaba etiquetar enseguida sin pararse por un momento a pensar.

Lo curioso es que, en otros foros, cuando he hablado de temas técnicos o he dado opiniones sin definirme en uno u otro género, siempre me confunden con un hombre. A veces me preguntan qué soy, para cambiar el trato, y no contesto, porque no entiendo que cuando estás hablando de fonética en las lenguas eslavas o de Música Clásica tengan que cambiar el trato por el hecho de ser hombre o mujer. Y sí, cambian el trato. Se ponen como galantes. Igual que yo me ponía en plan gallito en mi época masculina.

El caso es que echo de menos mis tiempos de macho. Y aprovechando que es primavera y tengo por aquí a algunas de mis concubinas, y a otras que prometen (aunque sean barbudas las acepto también siempre que sean limpias y se pinten los morritos), voy a reabrir el harén.

A vuestros pies, muñecas.

Siempre me he gastado una pasta en bombillas, y más aún desde que tuve que aprender a iluminar en condiciones debido a la falta de luz solar. Desde entonces, siempre tengo repuesto de bombillas de todas clases y potencia, en soft, de bajo consumo, halógenas, clásicas, neón. Una pasta, vamos. El caso es que no puedo vivir sin bombillas pero me parece un dispendio el arsenal que tengo almacenado.

Últimamente he constatado que hay mucho iluminado suelto. Hay personas, con aura y esas cosas, que conocen soluciones para todo, comprenden todo e iluminan todas las cosas con su luz. Con una frase ya te han solucionado la vida. Lo curioso es que, para los que no tenemos aura no nos basta una frase para solucionarnos la vida. Una pena que hayamos nacido sin aura ni iluminación natural que nos guíe por los insondables caminos del universo perdiendo el miedo a todo, siendo seres con todo preclaro y solucionado desde el principio. Seres que lo comprenden todo y solucionan, en un simple gesto, temas que a otros, sin aura, nos cuestan años.

El caso es que siento que he planteado mal el asunto del gasto en iluminación. Yo estoy gastándome una pasta en bombillas teniendo fuentes de luz natural que me salen por las esquinas. Personas con aura que podrían ponerse en la mesita de noche iluminándome con su luz mientras leo Cosmopolitan o el Hola, mismamente. Me siento un tanto decepcionada de no haberme dado cuenta antes. Además me parece que son mucho más prácticas y regulables que las lámparas clásicas. Se les puede decir sin necesidad de tener que moverme: "Baja un poco la cabeza, que no veo bien la liposucción de la Campanario" o "Gira la cabeza hacia la izquierda levemente, que quiero ver en detalle si Yola se ha vuelto a asiliconar los morros". Y las auras-lámparas giran la cabeza y hacen malabarismos con el cuello para permitir que veas mejor las fotos.

Todo son ventajas: Cuando te vas a dormir les das una voz y se apagan. No producen corto circuitos ni se funden nunca, no acumulan polvo, no gastan corriente eléctrica y son muy ecológicas al no producir resíduos ni depender de la energía nuclear. Y además, se las puedes enseñar a los vecinos para que vean lo modernísima que eres, porque en IKEA no las han comercializado aún, ni Philippe Starck las ha presentado aún en exclusiva mundial.

Así que los próximos iluminados que se me aparezcan ya tienen una misión que cumplir en el mundo: Iluminarme con su luz. Como personas consecuentes, solidarias y perfectas que son, creo que no les importará ayudar a una pobre desaurada como yo a que se culturice leyendo el Hola, por eso de leer algo, que me han dicho que es bueno.

Todas las mañanas me despierta un cuervo. Y no, no es que tenga un despertador de plástico con forma de cuervo gótico y terrorífico de esos tan molones y siniestros que se llevan tanto ahora. Es que hay un cuervo en el jardín que no para de graznar a toda potencia desde las seis de la mañana hasta pasado el mediodía. Es un pesado bastante insoportable.

Al principio creía que graznaba con tanto ímpetu y contundencia porque quería ligarse a alguna cuerva por eso de tener cuervecitos y fundar una famila bien cuerva conforme a los cánones cuerveriles y fiestas de guardar. Pero nada, seguía graznando día tras día y sin una señal de que hubiese ligado algo por eso de estarse calladito un rato mientras consuma el acto, aunque sólo sea por concentrarse bien, que es lo suyo. Sigue graznando.

Después empecé a pensar que debía ser un cuervo predicador de la Biblia de los cuervos y debía decir algo así como "arrepentíos o iréis al infierno". Y cuando esta tesis, por lógica dadas las circunstancias, estaba empezando a tomar forma, alguien me dijo ayer que lo más seguro es que el cuervo sea una cuerva y esté guardando el nido, de los otros amiguitos animalitos, tan solidarios ellos, que vienen a comerse los huevos de los protocuervos. Y entonces he comprendido a la cuerva, por muy pesada que sea, y me solidarizo con ella. Que sepa que si me despierta me iré al salón a seguir con mi somnolencia estacional, a oir a las empresas de limpieza de calles, que a las siete de la mañana estan en pleno apogeo de ruidos, frenos, saludos y gritos. Qué lo sepas, cuerva. Qué desde que sé que guardas tu nido me identifico contigo y te he tomado hasta cariño y todo.

Veuillez agreer, Madame Cuerva, l'expression de mes sentiments les plus distinguées.

Hace ya un tiempo fui a un gimnasio que pertenece al mismo dueño del que voy habitualmente (bueno, ahora no puedo ir, pero volveré en cuanto mi cuerpo me lo permita) porque quería ver las instalaciones. Estuvo mostrándome las salas y todos los cachivaches. Después, abrió la puerta del jacuzzi sauna y solarium para seguir mostrándome las instalaciones. Y allí, me encontré con la visión de unos cuantos hombres desnudos que sonreían afablemente mientras nos saludaban. Estaban leyendo el periódico tan tranquilos y charlaban entre ellos con total naturalidad. Yo me puse roja y me eché para atrás, porque la situación era un tanto desconcertante, pero el dueño y los demás me decían con toda naturalidad que pasase. Y yo dije que ya lo había visto todo (sí, efectivamente lo vi todo, todito), que gracias, que estaba muy bien, y me salí. Y es que si hubiesen estado cortados ellos no me hubiese dado tanto reparo, pero no me esperaba tanta alegría y falta de pudor.

Esto ya lo he comentado con muchas chicas de allí. Me preguntaba si era una costumbre nórdica socialmente aceptada, porque la sauna y todas las demás instalaciones son mixtas, pero normalente se exige toalla o bañador. Y todas me dijeron que no, e incluso se sorprendieron del hecho y de que en otra piscina cercana, el domingo sea "sauna mixta sin traje de baño". No sé si yo hablo con las más pudorosas o qué. Estoy hecha una pánfila.

Después, varias me han contado las odiseas que se traen cuando salen huyendo del jacuzzi porque aparece algún hombre desnudo por allí, y el hecho de cortarse mucho porque la sauna y el solarium se han convertido en un club de hombres nudistas que se han asentado comodamente sin preocuparles el pudor de las chicas. La verdad es que la historia tiene gracia, sobre todo porque yo nunca voy a esa sauna, claro. Y me pregunto si no lo harán para tener su sitio, su espacio sin que nadie les moleste. Como una invasión nudista o algo así.

Suelo aceptar bien que me mientan cuando sé que me mienten (que otras veces no me entero, claro). Indignarme me quita mucha energía, y además, sé que casi siempre lo hacen por miedo. Y poco se puede hacer contra el miedo, sobre todo desde fuera. El que lo sufre quizás pueda algún día enfrentarse, pero ante los miedos ajenos los demás somos convidados de piedra. Además, yo también he mentido por miedo ( y miento si es necesario, claro, ¿para qué voy a mentir en algo tan evidente?). Aprendí en la infancia, claro, como tantas otras cosas que me han servido para sobrevivir.

Que me tomen por tonta no me suele preocupar mucho tampoco. Eso tiene que ver con la necesidad ajena de suplir ciertas necesidades de autoafirmación, y bueno, ahí estoy yo de servicios a la comunidad. No tengo energías para enfadarme por algo que no depende de mí y que no puedo evitar. Yo también me paso a veces y creo que los otros son más tontos de lo que son. Y en realidad ¿quién sabe?

El caso es que, cuando me mienten, prefiero que lo hagan bien. También me gusta el arroz en su punto, los muebles bien acabados y las cremas de calidad. Una mentira bien hecha, bien elaborada, con personalidad, puede ser una obra de arte. Es de esas mentiras que se derriten en el paladar, de esas que hay que investigar para descubrir qué falla, de esas misteriosas que intentas descubrir con intriga. Mentiras geniales que pueden, incluso, dar un sentido a la vida además de entretener y divertir lo suyo.

Pero esas mentirijillas que descubres al instante, tan burdas las pobres, tan poco elaboradas, tan pretenciosas en su traje de papel intentando imitar a las mentiras imponentes, las que son geniales, me aturden. Y me aturden porque ya no sé si es falta de memoria del mentirosillo (lo cual es preocupante) o que yo tengo una memoria demasiado buena, lo cual me preocupa también, claro, porque olvidar me puede hacer mucho más feliz al no estar descubriendo continuamente estas cositas.

El caso es que hoy he pillado a alguien en un par de mentirijillas de esas pobrecitas, muertecitas de frío. A ese alguien le gustaría ser genial y si le descubro el invento le quitaré ese sueño. Y ando con dudas. ¿Cómo decirle sin traumatizarlo que recupere sus mentirijillas, las reboce un poco, las maquille, les haga unos cambios estéticos y me las devuelva otra vez a a ver si esta vez cuelan?

Estaba viendo un reportaje sobre ello. Conocía el proyecto un poco de pasada, pero el reportaje que han puesto hoy en ARTE era bastante completo. Me ha llamado la atención que sea una nueva religión, o así lo veo yo por las características de oferta de vida eterna y el hecho de que la gente que se adhiere a este proyecto ya no viven más que para él.

La gente que quiere ser criogenizada, o sea, congelada una vez muerta para poder ser resucitada años después, vive ya sólo para eso en esperanza de que la supuesta vida futura les dé unas oportunidades de ensueño. Mientras tanto, pagan sumas bastante elevadas para mantener a los familiares ya criogenizados, y se privan de disfrutar de la vida, que tanto les gusta, (por eso no se quieren morir) saliendo o yendo a restaurantes para poder hacer frente a los gastos.

Creen que dentro de veinte, treinta o incluso doscientos años, la ciencia habrá encontrado un método para resucitarlos, y alguien se ocupará de hacerlo. Para seguir siendo ellos mismos, guardan sus cabezas congeladas a -270 C. Se supone que el cerebro se despertará con toda la memoria y la experiencia y les darán un cuerpo nuevo, sano y joven, con el que salir a recorrer mundo.

Me llamó la atención el hecho de que, al creer de una forma tan ferviente en esta solución, los familiares de los criogenizados no hagan duelo ni lloren la muerte de sus seres queridos, porque para ellos siguen vivos, en suspensión temporal de vida, pero sólo temporal. Creen firmemente en el reencuentro, y es como si se fueran de viaje. Una viuda decía que cuando le preguntaban su estado civil respondía: "en suspensión"· Esta mujer incluso fotografió como cortaban la cabeza al cuerpo recién fallecido de su marido y la congelaban ipso-facto, y recordaba el proceso con admiración por la eficacia de los criogenizadores y alegría por el hecho de que lo estuvieran resucitando.

Otro caso curioso es el de un hombre que criogenizó a su madre sin que esta lo supiera de antemano. Ella era Testigo de Jehová, y ante una operación quirúrgica complicada se negó a que le hicieran transfusión de sangre aunque perdiera la vida en ello. Y se murió, claro. El hijo dijo: "son sus creencias y ella eligió eso, pero yo también hice mi elección, y la quiero viva". Y añadió "los Testigos de jehová no saben lo que hice, se creen que la incineré. Y ellos creen que serán 144.000 de ellos los que resucitarán, pero no saben que la única que resucitará será mi madre".

Me da la impresión de que creamos religiones con una facilidad pasmosa. No importa tanto el Dios, o los dioses varios (que son facilmente intercambiables), sino una esperanza de vida eterna, la esperanza de no morirse, de no desaparecer, de no volver a ser la nada.

Se cumplen diez años del segundo genocidio más grave del siglo XX. Ruanda. Un genocidio más entre tantos, pero este con unas cifras devastadoras, casi un millón de muertos en matanzas sistemáticas organizadas desde el gobierno.

Hay cosas que me resultan muy difíciles de asimilar, y es cómo una parte tan grande de la población se dispuso a ese baño de sangre matando a sus vecinos con machetes tan sólo por el hecho de que eran de una etnia diferente, o de su misma etnia pero casados con tutsis. Muchos de los asesinos fueron muchachos de catorce o quince años, que si bien, no tienen la responsabilidad de un adulto, sí conocen ya a esa edad la diferencia entre la vida y la muerte, entre matar y hacer daño, y no hacerlo.

La responsabilidad internacional, de la ONU, Francia, Bélgica, y la complicidad de algunos religiosos también está ahí, pero aunque los asesinos hayan sido "manipulados" por el poder para llevar a cabo esa masacre, también podían haberse negado. Recuerdo que en la segunda guerra mundial, en los asesinatos indiscriminados de judíos, había soldados alemanes que se negaban a disparar, mientras que otros se ofrecían voluntarios a asesinar, de una forma humillante, el mayor número posible. Y eso da un poco de miedo. El hecho de que haya tanta gente dispuesta a ajusticiar con alguna excusa que les suene bien.

Todas estas tragedias lejanas, se hablan en lenguas tan exóticas que parece que no son reales, porque siempre está de por medio la voz del intérprete, que aleja, pone una distancia emocional considerable. Pero cuando las escuchas en un idioma común, cuando te llegan las palabras directamente en francés, cuando la persona que habla te lo está contando y te llega de su voz, en directo, y lo entiendes, en directo, sin intérprete, no hay distancia que valga. Ahí las palabras toman todo su valor testimonial, el valor de un genocidio tan espantoso, que no aciertas del todo a imaginar, aunque lo vislumbras en sombras, sin atreverte a pensarlo mucho. Sí, las palabras transmiten mucho, por fortuna.

Y son tan parecidos a nosotros, expresan sus sentimientos de una forma tan similar, que te preguntas si esto no puede llegar a ocurrir aquí otra vez. Ya ocurrió por aquí arriba. Mis vecinos sobrevivieron en los años cuarenta a los nazis.

Eran las doce cuando Miss Sirena se apareció en mis aposentos del harén. LLegó sinuosa dejando un reguero de agua en el parquet. Sus escamas plateadas brillaban a la luz de los candelabros. Me miró con unos inmensos ojos azules magnéticos. Estaba fascinante, claro, recién salidita del estanque con nenúfares en el que se da baños relajantes.

Me levanté y le dije: "Muñeca, que me lo has dejado todo perdido, voy a tener que ir a por una fregona, espera un momento". Pero ella tenía prisa porque había quedado después con uno de los guardias del harén.

"No hace falta", me dijo,"si contigo tengo para cinco minutos, como entrante, el plato principal viene luego, y después tengo segundo plato, postre y café".

La miré con cierta preocupación e intenté imponerme, claro: "Vamos a ver, muñeca, se supone que tú estás en mi harén y no puedes andar de correrías por ahí sin mi permiso"

Se rió e hizo un gracioso giro serpentino con su cola plateada de sirena. "Bueno, no es que corra mucho, la verdad, pero no hace falta, con esos guardias que has puesto en el estanque estoy bien servida"

Me empecé a dar cuenta de que había sido una idea equivocada haber puesto a dos fornidos mandingas para evitar que se escapase o entrasen rivales en mi harén. "Pero ya sabes, Sirena, que esos guardias no están ahí para tu disfrute personal, sino para vigilarte"

Miss Sirena soltó una carcajada. "Si ya me vigilan, no creas que me pienso escapar. No me da tiempo ni a pensar en una fuga. Cumplen perfectamente con su cometido".

Se echó la melena hacia atrás, hizo un quiebro marino con su larga cola de hermosas escamas plateadas y miró el reloj de arena. "Ya han pasado los cinco minutos", me dijo, "Mandinga II me espera para vigilarme". "Qué seas bien vigilada", respondí viendo ya que no podía hacer otra cosa que resignarme, porque no es plato de gusto que una sirena te deje plantada, pero tampoco era cuestión de dejarla sin vigilancia.

Se alejó zigzageando por el parquet y dejando un considerable reguero. Cuando llegó a la puerta se volvió, sonrió y antes de desaparecer en su halo plateado me dijo: "Ah, y ya de paso que limpias el parquet podías darle un poco de cera para protegerlo".

Y aquí estoy, dando cera. Los que cepillan son los mandingas. ¡Mondo cane!

A mí también me gustaría ser de algo. Tener una palabra mágica de esas que todo lo solucionan. Eso de decir "soy de tal o cual ideología, de tal o cual religión" y exhibir orgullosa toda una serie de virtudes que van inherentes. Porque está claro que si eres de, eres ya por ello tolerante, abierta, inteligente, sensible, concienciada, honesta, altruista y responsable. Y si eres de, ya eres patriota, honrada, entregada, leal, digna, íntegra y con principios. Si eres de, puedes considerarte ya por ello bondadosa, virtuosa, sensible, amable, humilde, casta y caritativa. Mientras que si eres de puedes considerarte merecedora del paraíso a causa de todas estas virtudes y otras muchas acumuladas.

Mola ser de por el lote que lleva implícito. Da igual que luego, en la realidad, todas esas virtudes no se cumplan, pero eso son efectos colaterales de mínima importancia. Eres de. Perteneces a. La línea recta, cual autopista francesa, ya está construída, y no tienes más que montarte en tu cuerpo y pisar el acelerador sin mirar atrás ni a los lados, no vaya a ser que se te escape una cualidad por el camino y te des cuenta. Porque el hecho de que las virtudes se escapen, en sí no es importante. Lo importante es no darse cuenta y creer que las llevas todas en la mochila, bien ataditas. Esa fe es la que cuenta.

Por ejemplo, si eres de y, consecuentemente, eres tolerante, aunque insultes a los que son de (contrarios, claro está), sigues siendo de, por lo que la tolerancia se supone y se acepta. Puedes insultar que seguirás siendo tolerante. ¡Faltaría más!

Y si eres de y, por supuesto, eres honrado, podrás robar dismuladamente lo que te venga bien, que seguirás siendo honrado porque eres de y no hay más que hablar.

Yo también quiero ser de y tener virtudes tan molonas. Mola. Lo que no mola es ser, así a secas. Por ser no hay virtudes ni ventajas, ni te dan vales de descuentos en el supermercado de cualidades y valores.

Los estribillos aseguran, tranquilizan, adormecen. Son como nanas. Uno se repite el estrillo mil veces y se calma, creyendo encontrar en un tópico o una rutina una de esas verdades universales tan buscadas y tan encontradas en cualquier parte. Porque en todas partes se encuentran todas las verdades universales que uno se quiera inventar. Son innumerables, para todos los gustos y todos los usos, como los trapos de cocina. Las coges, las adaptas, les das ese toque personal e intransferible, les pones el tapete de ganchillo o la camiseta freak y ya tienes una verdad universal lista para usar a tu conveniencia.

Y ya sólo queda repetirla hasta la saciedad para creértela. Y te la crees, claro, porque para eso sirve una verdad existencial universal. Para creer en algo. Porque si no crees en nada parece como si no existieras. Incluso creer que no crees en nada ya es creer en algo, lo cual puede ser una verdad universal, tan buscada. El nihilismo da mucho juego y queda guays como estética, muy sexy y tal.

Y se repite el estribillo una y otra vez. Ese estribillo asegurador. No hay que escuchar otras canciones, no hay que escuchar lo que te dicen si no es exactamente lo que quieres oir. Ponte los cascos y repite una y otra vez el estribillo. Esa verdad.

Repítelo otra vez, que aún no te ha quedado claro.

Y otra.

Hordas de gente siguiendo la banderita de un guía que les enseñaba lo que hay que ver porque hay que verlo. Y pagan por verlo, por la cultura y eso. La foto, el souvenir más rimbombante y el hecho de haber estado allí y, sobre todo, poder contarlo. Porque si no lo puedes contar no tiene sentido. Es como si no hubieses estado, y esa capa de cultura y refinamiento (que se le pega a uno por el solo hecho de estar ahí y demostrarlo con una foto y un recuerdo de esos tan molón) parece que resbala y todo.

Se establece un equilibrio entre hordas ansiosas, demandantes de recuerdos mientras más recargados y de manufactura más tosca mejor (no diré "horteras" porque entre tanto rococó antiguo que se considera bello no sé ya exactamente qué es eso y ando confundida), y vendedores solícitos dispuestos a venderte hasta los calzoncillos que llevan puestos (si es que llevan y no los han vendido ya, que siempre me queda la duda). Todos se quedan contentos y también los inmigrantes ilegales, que consiguen endosar su mercancía, tirada en la calle, la misma que llevan todos, a base de ofertas a personas indecisas que tienen que llevar innumerables recuerditos de los eventos culturales para contentar a las familias, también ansiosas de cultura y sabiduría.

Y eso es lo bueno de la cultura. Que los inmigrantes ilegales coman.

Estoy de ver cristos crucificados... Vamos, que acabé hartita de ver pinturas de martirios cristianos sado-maso y relicarios de santos descuartizados al más puro estilo Jack el destripador con la excusa de la beatería. En fin, que acabé cansada de tanto martirio, pero menos mal que luego me fui a ver a los renacentistas, que sí que sabían, sí.

Y les estoy agradecidisima de que fueran tan mariquitas y se pasaran el día esculpiendo atributos masculinos y cuerpos sensuales. Sí, porque el hecho de que fueran mariquitas y se pasan el día esculpiendo colitas por aquí y por allá, alegró mis cansados días de andar, subir a la cúpula de 463 escalones, y despues ver sólo cruces, santos flipados, martirios y despojos.

Una gozada después, eso de ver colitas por todos lados. Mirase donde mirase siempre había una colita esperándome, por fortuna. Y eran colitas, vale, pero algo es algo. Bien que me alegraron los días. Salía yo contenta y todo.

Qué bien que fueran tan mariquitas estos escultores renacentistas, qué bien.