grullas

Está bien eso de que te hagan caso y ser el centro de atención, pero a veces llega a agobiar. Sobre todo cuando te suponen un poder que no tienes. Yo, lo aclaro aquí por si acaso, soy una persona sin ningún tipo de poder. No me dedico a la magia blanca, ni negra, ni pelirroja, ni he hecho un pacto con los extraterrestes. Si los extraterrestres han invadido la tierra y se han hecho con el poder de los foros de internet con el fin de exterminar a los humanos nobles y buenos, no es por mi causa.

Y bueno, que estoy ya harta de tanto delirio paranoide en la web. Que yo entiendo que los paranoicos también tienen derecho a vivir y tal, y que buscando un culpable se entretienen, se ponen de víctimas y disfrutan de lo lindo con el papel, más incluso que con un orgasmo múltiple, pero por favor, que no se vayan sin pagar. Que el sadomaso en el mercado está carísimo, y yo, por menos de trescientos euros la hora, no cojo el látigo.

Me gusta esto de bitacorear, y de hecho lo voy a seguir haciendo, pero también me encanta el foreo. En fin, que estoy dividida. Hoy he creado un foro. Está en los links y se titula "Irrelevancias". Sí, irrelevancias porque no persigo ningún tipo de saber o profundidad. Me interesa más el lado filosófico frívolo hedonista de la vida.

Y bueno, que estáis invitados a participar si así lo deseais.

Saludos

Me han cambiado de negro. Bueno, no penséis mal, o no penséis bien. Pensad lo que queráis (menos mal que el pensamiento es libre). J. no ha venido y nos han traído a un monitor enorme, de casi dos metros con unos brazos musculadísimos. Daba miedo... Y allí que nos ha tenido haciendo pesas. Y más series, y más... Hora y media de tortura. Y nosotras allí sufriendo por gusto. Y sí, el deporte es un sufrimiento por gusto. El hedonismo del sufrimiento o algo así.

Y me ha llamado la atención el vozarrón que ponía para gritar, "todavía más". Después, cuando ha acabado la clase, ha sonreído con una sonrisa de niño y ha hablado con una vocecita dulce que no pegaba con esa masa de músculos. Un encanto de criatura además de hacer bien su trabajo. Se trataba de dejarnos molidas y con todos los músculos de nuestro cuerpo agotados. Y lo ha conseguido. El lunes tendré unas agujetas de órdago, que ya me lo veo venir. En fin, que estoy encantada de haber sido molida por el negro. (Parece lo de "moliendo café" pero en versión inversa)

Esto es masoquismo endomorfínico multicultural.

3.571$.

Esto es lo que vale una vida en Moscú si ha sido asesinada por el terrorismo. Son las compensaciones que ha comenzado a dar el Estado ruso a los familiares de las víctimas del atentado en el metro.

Aunque valga poco (la vida vale muy poco en Moscú) son unos privilegiados, porque el Estado les hará un funeral con todos los honores e invadirá de nuevo Chechenia (no sé si está ya invadida, he perdido la cuenta de esa guerra). Vale mucho menos la vida de los aproximadamente 10.000 reclutas rusos que mueren cada año en el ejército a causa de los malos tratos, las violaciones y las palizas que les dan ciertos oficiales. Algunos mueren como resultado de las lesiones internas, otros se suicidan. La mili en Rusia dura dos años, y los que desertan, si son descubiertos, son juzgados por un tribunal militar. En el caso de que no puedan probar los malos tratos (casi nunca los pueden probar porque los testigos callan por miedo) son condenados a tres años de trabajos forzados en Siberia. El Gulag.

Y luego están los que van a morir a Chechenia o estallan por culpa del material en mal estado.

En teoría, tienen que servir a su patria porque es su patria, claro, pero yo me pregunto si su patria les ofrece algo como para tener que servirla.

Y pienso en esa estación de metro, casi en el centro de la ciudad, en hora punta, repleta de gente que iba a trabajar. Y pienso en la calle G., en la que murieron más de cien personas. Y pienso en Nord Oost, y en sus casi 170 víctimas. Y recuerdo la inmensa paciencia que tienen para soportar tanta desgracia, ese aguante, esa resignación frente al "destino", y debería entenderlos (sí, debería hacerlo porque es posible que actúen así porque no pueden hacerlo de otra forma), pero no puedo.

En la Columbia Británica (noroeste de Canada) se encuentran las sociedades Potlach. En este tipo de sociedades existe una forma de administrar los excedentes y es el de ofrecerlos como regalo a un rival con el fin de humillarlo. El humillado debe aceptar el regalo y seguir con el desafío, así que, un poco más tarde, le ofrece al rival desafiante un regalo aún más generoso que el recibido. Potlach también se puede llevar a cabo como desafío mediante la destrucción solemne de riquezas dedicada a un rival:incendios de casas, de pueblos, destrucción de escudos. Dar, regalar de esta forma significa adquirir poder.

Y es curioso, porque a lo mejor me equivoco, pero me da la impresión de que el Potlach es algo muy común en las relaciones humanas, y no sólo en esas tribus canadienses. Las relaciones Potlach, con palabras envenadas, son moneda corriente. Yo misma, que soy de naturaleza tranquila, o no, (cada vez lo tengo menos claro), tengo mis Potlachs sutiles por ahí, por eso de sacar los excedentes de mala leche.

Claro, que no podemos decir que sacar la mala leche de esa forma sea un invento occidental de sociedad deshumanizada, porque más "humanos" y cercanos a la naturaleza que los indios canadienses pocos habrá.

Últimamente repito mucho esa palabra. Es casi como un amuleto, o algo que al decirlo me evita tener que pensar más. Es complejo y ya está, ¿para qué darle más vueltas? Todo me parece complejo en extremo, como una inmensa tela de araña con ramificaciones diversas. Y ya me he dado cuenta de que no lo puedo abarcar, que es imposible. Me es imposible una comprensión racional.

Y es que, en teoría, la vida debería ser en línea recta, con los buenos a un lado, los malos a otra, los principios bien claros, los pensamientos perfectamente estructurados y sin contradicciones, sentimientos totalmente entregados a los demás, sin fisuras ni egoísmos. Pero es imposible llevar una línea recta campo a través, con tantas piedras y escollos, con tantas zarzas y barrancos, y los principios, que se lucen orgullosamente como un blasón, a la mínima de cambio se resquebrajan estrepitosamente ante el propio asombro. Y cuando se resquebrajan, algunos no se dan cuenta y siguen adelante con los principios resquebrajados porque no se detienen a mirar por si acaso se asustan. Otros se dan cuenta, se asustan mucho y se culpan, se castigan por no haber podido cuidar sus principios. Y creen que la culpa es suya, y no que esos principos, en realidad, vengan con defecto de fábrica.

Confundatur maledictis

Eso está en la letra del Requiem, y me llama la atención. El castigo (palabra clave en nuestra cultura) es la confusión. El castigo de no seguir una doctrina. Así pues, los que no seguimos una doctrina estamos condenados a la confusión, la angustia permanente. Y yo seguría gustosa una doctrina, cualquiera, no importa, pero que no sea casposa. Y ese es el problema, que son todas muy casposillas y no tienen glamour.

Ils étaient usés à quinze ans

Ils finissaient en débutant

Les douze mois s'appelaient décembre

Quelle vie ont eu nos grands-parents

Entre l'absinthe et les grand-messes

Ils étaient vieux avant que d'être

Quinze heures par jour le corps en laisse

Laisse au visage un teint de cendre

Oui, not' Monsieur oui not' bon Maître

Pourquoi ont-ils tué Jaurès ?

Pourquoi ont-ils tué Jaurès ?



On ne peut pas dire qu'ils furent esclaves

De là à dire qu'ils ont vécu

Lorsque l'on part aussi vaincu

C'est dur de sortir de l'enclave

Et pourtant l'espoir fleurissait

Dans les rêves qui montaient aux yeux

Des quelques ceux qui refusaient

De ramper jusqu'à la vieillesse

Oui not' bon Maître oui not' Monsieur

Pourquoi ont-ils tué Jaurès ?

Pourquoi ont-ils tué Jaurès ?



Si par malheur ils survivaient

C'était pour partir à la guerre

C'était pour finir à la guerre

Aux ordres de quelques sabreurs

Qui exigeaient du bout des lèvres

Qu'ils aillent ouvrir au champ d'horreur

Leurs vingt ans qui n'avaient pu naître

Et ils mouraient à pleine peur

Tout miséreux oui not' bon Maître

Couvert de prêtres oui not' Monsieur



Demandez-vous belle jeunesse

Le temps de l'ombre d'un souvenir

Le temps du souffle d'un soupir

Pourquoi ont-ils tué Jaurès ?

Pourquoi ont-ils tué Jaurès?

Jacques Brel

A veces la distancia nos impide hacer el sencillo gesto de dar una caricia a personas que queremos. Por tantos momentos y tantos conflictos compartidos. Por tanto afecto y aprendizaje juntas. Para ti, mi niña, mi conflicto. Ojalá esta caricia te llegue con tanto cariño como yo te la envío.
Caricias
Fernand Khnopff

No se puede huir. No hay manera. Hacerlo sería dejar que los inconvenientes me tomaran en sus manos y apareciese el pánico. Estoy como pasmada, buscando las causas. El caso es que creo que ya las sé, pero no quiero saberlas, no quiero verlas.

Y es una presión cómoda, burguesa, tranquila, de almohadones de pluma, velas y parquet de roble. Una presión engañosa, porque no parece presión. Es mi propia presión, la más terrible. Daría igual que los demás presionasen si yo no fuese tan presionable.

Y no sé si reirme, enfadarme o quedarme pasmada, así como ahora. No sé que es lo mejor. ¿Pensar? ¿reflexionar? ¿me va a servir de algo? Llevo toda la vida, desde que recuerdo, pensando demasiado. Y ahora, cuando tengo que pensar en cuáles han sido mis errores para aprender, siento un enorme cansancio. Sé que castigarme no es bueno, huir no es bueno, pensar demasiado tampoco es bueno. Entonces ¿qué hago? Me da a mí que no hay fórmulas, que para esto no hay fórmulas. Y qué complicada es una vida sin fórmulas, sin poder solucionarlo como una ecuación de segundo grado. Menos B más ó menos raiz cuadrada de B al cuadrado menos cuatro aC y todo ello partido por 2a. Y ya está la solución.

Pero si no huyo ¿cómo le hago frente? ¿Serenidad? Tengo mucha, demasiada, y tampoco me sirve. Me gustaría quizás sentir rabia, pero nada, el otro día sentí rabia y todo (lo cual es todo un éxito en mi caso, siendo tan tibia como soy), pero no doy para mucho más. Ya se agotó. Y la rabia tiene sentido. Da fuerza.

He vuelto a suspender. Esta vez me desconcentró la buena educación. Esa "buena educación" que recibí. (¿Habrá que llamarla buena? Para mí es perniciosa) Esa educación que queda tan mona en según qué ambientes siendo, en realidad, un hándicap para la vida real.

A mí me hubiera gustado ser un chimpancé juguetón, un mono subido en los árboles robando fruta, pero nada, me tocó ser humana y "educada". Con lo a gusto que estaría yo siendo una mangosta o un suricata, o incluso un saltamontes.

¿Qué hago para desprenderme de la "buena educación"?

On n'a que soi.

A mí las afirmaciones así, tan seguras, me dan un poco de miedo, pero esa frase me gusta mucho, quizás más por como suena que por lo que significa. "Uno sólo se tiene a si mismo". Suena bien, incluso confortante. En significados, sin embargo, ya me pierdo. Y es que los significados dependen también mucho de la interpretación subjetiva. Para mí, tenerse a si mismo, sea lo que sea ese "si mismo" ya me parece mucho, todo un logro, mientras que para otras personas esta frase puede resultar desoladora. En fin, que usamos las frases como mejor nos convienen, que para eso están. Son como la cera para el parquet; la puedes usar diluída o concentrada.

Estoy sin calefacción. Ayer, a la hora del desayuno, llamaron los bomberos. Salía humo del tejado y alguien había avisado. Tuvimos que salir por patas. Nos dio tiempo a vestirnos rápidamente coger la documentación, las tarjetas de crédito y las llaves del coche. La gente dice que salvaría, en un caso así, los álbumes de fotos, pero yo soy muy práctica y sólo pensé en lo esencial: La vida presente. Se hubiera perdido todo el resto si hubiese ocurrido lo peor. Pero no, afortunadamente fue una falsa alarma. La caldera echaba humo negro debido a un problema en la combustión. Ahora la están arreglando.

Y mientras la policía y los bomberos entraban en el edificio y nosotros y los vecinos tiritábamos fuera ante las bajas temperaturas, ni por un momento se me ocurrió pensar en lo que dejaba ahí dentro, ni en los recuerdos, ni en mis discos, ni en tantos y tantos objetos que parece que forman una vida.

On n'a que soi, y ya es mucho.

Un heroína de ópera tiene una altísima probabilidad de no sobrevivir y morir dando berridos en el último acto para deleite del personal. Suena muy crudo, sí, pero no me refiero a las cantantes, sino a los personajes. Parece una constante el hecho de que en numerosas óperas a la mujer le espere el peor de los destinos.

Tanto si actúa bien moralmente como si actúa mal la mujer se tiene que sacrificar, o sea, que la palma. Por ejemplo, en La Traviata, Violeta (mujer de vida mundana), que se sacrifica por amor (renunciando a Alfredo para que la hermana de éste pueda casarse, ya que el escándalo de su relación la puede perjudicar ante la sociedad) está condenada a morir de tisis.

En el Fausto, Margarita, loca tras haber sido abandonada por Fausto, comete un infanticidio matando al bebé que tuvo con Fausto. También la palma tras invocar el perdón divino, claro.

En Carmen, Don José, muerto de celos, la mata. (Es que era muy mala la Carmen... Demasiado libre, ya lo dice ella)

En Parsifal, Kundry cae al suelo y muere perdonada. (Es que es una hechicera hereje, pero luego se arrepiente y se vuelve pía)

Manon Lescaut también muere enferma a causa de sus pecados, aunque se arrepiente al final. (La verdad es que les da igual arrepentirse porque la palman igual)

Fedora, Iris, Tosca, Melisenda, Adriana Leocouvreur, Madame Butterfly, Brunilda, Safo, Esmeralda, Leonor (La Favorita), Lucia de Lammermoor, Gioconda y un largo etcétera bien se suicidan, bien se mueren así de repente del disgusto, bien se mueren por una enfermedad (esto es si son muy pecadoras) o son asesinadas por despecho a manos de una amante celoso.

Es cierto que muchas óperas están basadas en mitos, tragedias griegas o dramas románticos, o sea que la cosa viene de atrás en el tiempo. También es cierto que para justificar los berridos tan espectaculares que dan las cantantes (que conste que me gusta mucho la ópera, por si hay dudas), mientras más trágica y extrema sea la historia, mejor que mejor, pero cuando se piensa en la imagen que ha tenido la mujer a lo largo de la historia da un poco de yuyu. Porque, efectivamente, los prejuicios que aún siguen existiendo están todos ahí, y lo peor es que aún cuando se le reconoce una valía a la mujer en algunas óperas (por la pureza de sus sentimientos)el destino que le suele esperar es la muerte trágica y desgraciada. Y buno, eso de morir heroícamente y tal tiene su encanto, lo malo es que uno no puede disfrutarlo, a no ser que sea orgasmático, claro.

Se libran las óperas históricas, las bufas o cómicas, y curiosamente, una gran parte de las óperas eslavas, que son más proclives a los finales felices. Pero la cantidad de óperas en la cual la mujer se lleva la peor parte (eso sí, con un protagonismo absoluto) es impresionante.

Foto: Madame Butterfly